En la noche cerrada una rata de campo cruza rauda el asfalto húmedo que separa los arrozales en barbecho de la pinada.
Al pisar la arena hociquea el aire perfumado de la noche casi primaveral.
Nadie la ve.
Al llegar la mañana la gente no sale de las casas.
Tampoco hay tráfico.
Silencio tenso.
Los animales y las plantas tantean y reconquistan las barreras de cemento.
El mundo de los humanos se ha detenido brutalmente por el diminuto SARS-CoV-2 y… es el año de la rata.
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